Peixe Fora De Água

Servicos minimos da epoca

Os ultimos dez dias tenho-os passado a encaixotar uma casa inteira e a fechar todas as coisas que acompanham o terminar de um contrato de trabalho (ie, exames para corrigir, relatorios para escrever, papers para acabar, candidaturas para o futuro, etc, etc). Estou sem internet ha' uns dias, e a minha roupa tem saido de uns sacos de plastico azuis amontoados 'a entrada do apartamento. Mas ja' so' faltam dois dias para Morzine!

Esta mudanca de casa fez-se pensar nalgumas coisas que ja' deitei fora nas outras 13 mudancas de casa. Somos tomados por uma ansiedade de libertacao dos milhares de papeis, objectos em duplicado, caixas de CDs sem CDs, amostras de produtos de beleza que nos dao e que nunca (mas nunca) iremos usar, meias sem par, collants fora de moda, bikinis para rabos de ha' 5 anos atras, chavenas em numero impar, etc, etc. Mesmo assim continuo afundada em coisas. Coisas. Entre as coisas que eu hoje gostaria de ter, mas que ja' nao tenho, esta' o meu livro de autografos dos anos 80, com as preciosas palavras das Doce, das Cocktail (a rivalidade meu deus, a rivalidade!) da Alexandra, do Marco Paulo, dos Trovante, do Rao Kyao, do Rancho Folclorico do Lena (grandes rivalidades com a turminha da flor do liz). Tal coabitacao de nomes musicais num so livro nao vem de um gosto musical eclectico, mas e' antes o testemunho de crescer numa vila antes da era dos quatro canais, do clube de video, dos concertos nos estadios. E' parte do meu bilhete de identidade (numa de rural gira). O que eu dava agora pelo meu livrinho kitch...

p.s. - Espero que o blogue volte 'a actividade normal assim que me instalar em Morzine. Entretanto nao percam the great blog story, uma historia em linha, escrita por varios bloggers . A minha vez esta' quase a chegar. E FELIZ NATAL PARA TODOS. Ou happy hanukkah!

Diga 33

A idade de Cristo (cliché obrigatório). Mais onze anos para a próxima capicua (achega científico necessário). Tenho uma dificuldade enorme em encontrar este nome em inglês. Capicua – alguém sabe? O elixir da eterna juventude é uma ilusão (com a excepção da ruga vincada que ameaça instalar-se do lado esquerdo da boca – demasiados sorrisos?). Cada vez gosto mais de envelhecer.

The perfect Christmas party

Passar a tarde a embelezar a árvore de natal, e sair de casa apenas com as pequenas luzes que saem dos ramos verdes, misteriosamente brilhantes no meio da escuridão geral que se vive no resto do apartamento.

Encontrar os amigos no ringue de patinagem ao ar livre, pelo fim da tarde. Esquecer que ninguém sabe patinar, e que o que conta é a sensação de rir a cada passo, entre o medo da queda e a novidade da aprendizagem. Olhar para o céu, azul eléctrico, e sentir o frio na cara, as mãos quentes embrulhadas em luvas de lã, o cheiro de mince pies que vem da barraquinha de comidas. Voltar a casa e trazer os amigos, aquecer a sopa de feijão e pôr umas tartes no forno. Algum vinho quente com especiarias, a conversa animada pela história de um de nós cujo ponto alto da carreira foi ser membro de um júri de apreciação dessa iguaria oriental que é o humus. Estender ralmofadas no chão e partilhar um ou dois filmes reconfortantes de natal com aqueles que nos fazem rir. Nice!

Esqueça o speed, a solução está à venda numa farmácia perto de si

Se não gostas de red bull. Se precisas de estimulantes para o trabalho e para o lazer. Se só tens 2,5 euros para gastar na empreitada. Compra beecham cold & flu, à venda nas farmárcias, supermercados e jornaleiros.

Estou com uma gripe que não me deixa dormir vai para dois dias. Não percebia porquê. Hoje li com cuidado a literatura inclusa neste inocente fármaco, e a conclusão a que cheguei é que estas cápsulas estão impregnadas de cafeína. Ou seja, nas últimas 48 horas consumi 600 mg desta droga avalizada pelos hábitos sociais ocidentais. Desperta que nem mocho, pela madrugada adentro eu passei a ferro, fiz listas de compras, escrevi postais de natal, li ensaios dos meus alunos. Drogas duras o caraças. Tranquem as crianças em casa: o perigo está mesmo ao virar da esquina.

Masoquismo das terças feiras

Gripe + Bourdieu = Angústia Profunda.

Este não é o meu habitus.

Sobre o período romântico – deambulações pelo museu da ciência

Também eu me lembro de entre os 16 e os 18 acreditar piamente nos méritos de uma carreira de educadora de infância. Foi ideia que se extinguiu antes das provas do acesso à universidade – o instinto maternal, que tinha sido apurado no seio de uma família com inúmeras crianças (ainda de colo) distraiu-me, e quase que me apanhava na curva.

Seguiu-se um curso de poucas convicções - e a partida inevitável para Inglaterra, à procura da academia. Um mestrado. O regresso ao país. Veio um trabalho bem pago, mas carregado de opções políticas que tinham pouco que ver com as minhas. Um terrível desgosto amoroso. A desistência. Inglaterra outra vez, o chamamento da academia num doutoramento. Mais três anos como jornalista, uma opção tomada com traços de ingenuidade pós-moderna, que dita a colagem do sujeito à definição romântica do repórter como relator da verdade. Uma desilusão. Senti que em vez de viver a minha vida, passava os dias a escrever efemeridades sobre a vida dos outros.

Ontem encontrei esta carta de Lincoln Steffens, um dos mais bem sucedidos jornalistas americanos do século XIX, repórter do New York Evening Post. No auge da sua carreira escrevia ao seu melhor amigo estas palavras:

I have no longer any inclination to answer you the moment I receive your letters. It seems so hopeless. You are living your own life out, while I am living that of others, hundreds of others. My thoughts and my feelings, my purposes and desires and doings are of no moments; they hardly engage my own attention, never any protracted reflection. My observations are worth while. Others are the objects of them, so they interest me, -- I can work them over and there is a market for what I say. So I am the spectator. I am not grumbling, mind. But my concern is with anybody but myself, and my life is the life of millions, the Greater New York.

A saída do jornalismo foi um escape ao embrulho de observador passivo e um desejo de fazer parte da acção, noutro papel qualquer. Até ontem eu sentia que todas as mudanças – aos 23, aos 25, e aos 28 - eram fruto da indecisão. Na véspera de mais uma reviravolta tenho a certeza que são resultado da determinação.

[Post inspirado nesta nova habitante da capital britânica. Como é que se contacta esta misteriosa mulher? Bate-se-lhe à porta, aguarda-se um, dois dias, e espera-se que ela diga olá (entre o pousar de um romance e a abertura de mais um catálogo de arte J)]

Décima quarta

Comecei hoje os preparativos para a minha décima quarta mudança de casa (mais coisa, menos coisa). Não sei bem porquê, mas costumo encaixotar primeiro as fotografias. Talvez porque sejam o único simbolo de uma continuidade estável, a ligação ao passado através de imagens estáticas, algo que eu quero preservar com cuidado. A foto ao lado é uma das razões pelas quais eu  perco horas e horas nas fotos de infância. Nada podia ser tão representativo dos anos 70 como dois carochas brancos e três putos vestidos à moda da heidi la-ré-qui-cu dos alpes austríacos (o que será feito da cristiana e do hugo, os primos das fotografias?). E se isto é apropriado! Faltam 18 dias para Morzine...

Welcome!

Olá a todos os que aqui chegam via bomba inteligente! Pendurem o casaco e instalem-se à vontade, peguem num whisky e dêem uma volta à casa. As paredes estão carregadas de postais sobre a vida na escócia, o mistério que é a coabitação entre membros do sexo oposto, um pouco de kitch emigrante, as deambulações sobre carreiras, a academia e a vida em geral (o que é isto da vida em geral? também não sei). A temperatura para hoje é de 7 graus centígrados e o céu está nublado. Não tragam camisolas - temos aquecimento central.

Portugal, o país da língua Queiroziana #3

Um dos atractivos de viver fora do país é o de poder viver pouco condicionada pelo passaporte. Sempre me fizeram confusão aqueles alunos Portugueses que se metem no Erasmus para passarem o tempo rodeados de outros estudantes lusitanos. É como pagar para ir à feira popular mas não andar em nenhum dos carrosséis - uma experiência de espectador, sem vivência. Estas pessoas são as mesmas que acreditam que os nórdicos são frios, que os bifes são arrogantes, que os americanos são ignorantes e por aí fora. É mais fácil viver no conforto caseiro das cumplicidades linguísticas e nacionais.

E é por isto que Eça Queiroz me faz rir. Um homem cuja racionalidade residia no iluminismo Europeu, e que fez da sua obra a crítica dos sistemas e dos costumes nacionais. Eça ficava perdido com a estagnação do país, fechado aos debates que estavam a acontecer noutras partes do mundo. E no entanto Eça, que teve o privilégio de morar em Inglaterra e, depois, doze anos em Paris, foi na sua vida privada o mais tacanho dos Portugueses:

Não que Eça tivesse passado a conviver com franceses. Ao longo de doze anos, coisa extraordinária, jamais fez um amigo desta nacionalidade... Eça passava os serões entre alguns brasileiros, que ali se haviam radicado, e os Portugueses que passavam por Paris.

Mónica, Maria Filomena (2001) Eça de Queiroz, Lisboa: Quetzal.

Eça sabia da consideração que Émile Zola tinha pelos seus escritos, tendo Eça uma admiração profunda pela obra de Zola. Estiveram uma vez debaixo do mesmo tecto. Eça nunca procurou Zola antes ou depois disso. Viveu em Paris, perto dos seus pares literários, mas era com Lisboa que continuava a falar. Típico.

Da mesma série: #1, #2

Contos negros à hora de ponta

Caro suicída que esta manhã disse adeus ao mundo atirando-se para a linha de comboio na estação de Edinburgh Park:

Espero que tenha tido uma boa razão para terminar a sua vida e, ao mesmo tempo, boicotar as viagens dos milhares de trabalhadores que por cá continuam a lidar com o quotidiano e todas as complexidades que daí advêm,

Sabe, por causa de si, perdi hoje duas horas do meu dia. Pode isto parecer-lhe uma afirmação egoísta e fútil, quando comparada com a tragédia que o levou à morte (um desgosto de amor? Rejeição da comunidade? Uma existência desajustada das exigências da vida moderna? Uma unha encravada?);

A sua opção levanta um número de questões que não me saem da cabeça – vamos por partes:

- Porquê Edinburgh Park? Esta é concerteza a estação menos interessante de todo o país, de arquitectura fria e materiais funcionais. Não tem cor, é metálica, foi plantada no seio de um parque empresarial deprimente, onde os edifícios e os logótipos são mais importantes do que a fauna humana. É que de repente vêm-me à cabeça opções muito melhores: várias estações de traça histórica e apelo romântico, com inúmeras referências literárias. Quantos personagens do Ian Ranking já passaram por Edinburgh Waverley, durante as aventuras policiais do Inspector Rebus? Quão bonito seria olhar para o recorte do castelo no horizonte, para as pontes vitorianas que demarcam os limites da estação, admirar cá de baixo o elegante monumento a Sir Walter Scott? Escolher estas imagens como as últimas imagens a levar desta vida? Seria infinitamente mais interessante, meu caro Watson (parafraseando outro autor da cidade).

- Porquê uma estação de comboios? Deixe-me que lhe diga: sobre esta questão a minha incompreensão não conhece limites. Perco a conta à literatura que ilustra com detalhe soluções de suicídio que passaram o teste da história: um  bom saco de pedras atado aos pés antes de saltar ao rio, um voo em queda livre de um dos picos montanhosos da Escócia (uma escolha soberba na minha opinião – quão bonito deverá ser morrer com Glen Coe como pano de fundo?), o proverbial corte de pulsos no WC, comprimidos em excesso à lá Norma Jean. Até a asfixia por intoxicação me parece, ainda que grotesca, menos arrepiante do que a visão de um comboio a aproximar-se a velocidades estapafúrdias,

- Concedo-lhe, no entanto, um pequeno benefício da dúvida. Pode ser que, a juntar ao seu inconsolável desgosto, o meu caro suicida partilhe de um sentimento comum a todos os nós utilizadores da ferrovia – um ódio profundo à companhia Scotrail (um concessionário privado que cobra preços exorbitantes, tem um serviço de apoio ao cliente de merda e emprega mais inspectores de bilhetes do que trabalhadores para a manutenção das linhas férreas). Gostaria de acreditar, meu caro suicida, que também já tenha pensado que o que daria mesmo jeito era um comboio pontual, em vez daquelas brochuras caras a anunciar novos serviços de SMS a que os passageiros podem subscrever – pelo preço de um café, a companhia informa-nos sobre o atraso dos comboios (sim, é verdade, podemos pagar para saber quão atrasado está o comboio para o qual já comprámos um bilhete de preço inflacionado – não é genial?).

Presumo que o seu plano de partida deste mundo, meu caro suicida, teve como requinte último pôr de pantanas todo o sistema de partidas e chegadas da Scotrail para o dia de hoje, levando a empresa a cancelar metade dos seus comboios e obrigando a outra metade a desviar percursos, uma receita que garante um número de reclamações recorde à companhia (algo que, concerteza contribuirá para a decisão do parlamento quando chegar a hora de rever os termos da concessão dos caminhos de ferro).

Se foi esse o seu plano, meu caro suicida, deixe-me que lhe tire o chapéu. Que a sua alma descanse em paz.