Peixe Fora De Água

Vantagens da chuva

Porque este espírito estóico britânico já começa a raspar-me na pele, a entrar sem ser convidado, aqui fica a minha dica para a moda Outono-Inverno. Ou, no caso de morarem na Escócia, como eu, a moda para o ano inteiro não pode prescindir das Wellington Funky Boots. Which one would you get?

Deve ser isto viver, não

Deve ser isto viver, não ter tempo nem vontade para o blogue. Os meus favoritos autores, músicos e actores estão acampados nesta cidade até ao final de Agosto. O mundo está lá fora, esperem só mais um pouquinho. Entretanto, deixo aqui uma breve de uma das histórias que ouvi no teatro aqui há dias:

In the beginning, he used to kiss her as if he was breathing from her heart. Then, kissing just felt like a touch on the lips. Then it progressed to a hug; some time later it was just as if he was giving her a pat on the back. And one day she woke up to find that the kiss was like a stranger nodding to her, from across the street. She knew it was over.

Daniel Kitson, Stories for the wobbly hearted at the Traverse Theatre, Edinburgh.

Television is bad for you

Eu pensava que a minha saga SPM me tinha arrastado ao fundo da existência humana, e comigo o coitado do mcgregor, condenado a uma vida de exílio no mundo ficcional da série 24. Mas, como em todos os grandes romances da História, o revirar das circunstâncias traz sempre surpresas maiores do que as antecipadas nos momentos de crise. Pois o McGregor tem devorado episódios da série 4, uns atrás dos outros, e entrou num estado de hipnose que o transportou para o corpo de um dos maiores operacionais anti-terrorista da história do pequeno ecrã. Desde ontem que cá em casa só se vivem movimentos bruscos, música nervosa, saídas de carro agitadas. Mas, como todos os portadores da mensagem do bem, o meu Jack Bauer escocês foi corrompido pela ideologia do mal.

Talvez convenha dizer, por esta altura , que existe um apartamento ao lado do nosso pelo qual já demonstrámos, várias vezes, um grau de curiosidade considerável. Liga-nos ao tal apartamento uma divisória de varanda, que só com muito custo (e como um soutien redutor de mamas) se pode atravessar. Ontem quando cheguei a casa, o McGregor esperava-me de sorriso aberto e uma distinta, e nunca antes vista, chave na mão.

- Clô, guess what this is?
- A key! You’ve had the extra house key cut, the one I’ve asked for!
- Nope!, disse ele, orgulhoso.
- So what is it?
- Well, you know the apartment we like? The one next door?
- Yes…
- Well, I jumped over the balcony, tried one of their balcony doors, which was open…
- Y e s…
- And got in. And they had three balcony keys, and I brought one for us. So now we can go and check their apartment!

E é assim que uma moçoila da aldeia, como eu, se vê nos princípios de uma carreira criminosa. Pois lá estivemos, o apartamento tem vistas lindas e está muito bem dividido. Ficaram lá as minhas impressões digitais, e pegadas das solas dos meus lindos ténis na varanda. Quando a polícia aí vier bater à porta, será tudo mais fácil, há provas a dar com pau.

Bem têm razão aqueles que dizem que a televisão esfrangalha os miolos de seres humanos inteligentes.

A conquista do espaço: metáforas da condição feminina

O stress e tensão que se geram por alturas do SPM só são comparáveis à ansiedade e gestão de crise que se vive em Cape Canaveral de cada vez que o Discovery ameaça desintegrar-se à entrada da atmosfera terrestre.

Não há nada tão perturbador como a inevitável contagem decrescente para o dia 28. Deve ser isto o insustentável peso do ser: a altura em que todas as hormonas, espumas, varizes, placas de carbono e neurónios se unem, tragicamente, na direcção do fim da vida. O McGregor desempenha nestas alturas um papel equivalente ao do chefe da estação de controlo do Kennedy Space Centre. Ele sua, franze o sobrolho, coça os caracóis, e percorre a sala em círculos, à procura da melhor solução para travar esta nave espacial (eu), em curso de colisão constante. Eu, a nave descontrolada, envio mensagens desconexas para o centro de controlo:

24 horas para o dia 28:
- Não me apetece nada trabalhar.

18 horas para o dia 28:
- Acho que odeio o meu trabalho.

17 horas e meia para o dia 28:
- Ainda não fiz nada, vão-me despedir.

16 horas e meia para o dia 28:
- O melhor é ser franca em relação a tudo isto. Amanhã vou trabalhar e contar a toda a gente que não fiz nada. Pode ser que me despeçam.

14 horas para o dia 28:
- O meu namorado disse-me há pouco que eu ando sem energia. Será que ele vai fazer outra vez aquela conversa de atravessar a Escócia a pé, de oeste a este, em apenas uma semana? Vou-me esconder no armário, pode ser que ele se esqueça que eu existo.

15 horas para o dia 28, lágrimas por todo lado:
- Tu és maluco, eu não vou atravessar a estúpida da cordilheira de Skye em 24 horas, sem dormir!

14 horas e meia para o dia 28:
- Ah!, não tinha percebido que a cordilheira era uma metáfora para uns planos que temos que fazer para o próximo ano... então não vamos caminhar a lado nenhum? Pelo sim e pelo não vou continuar a chorar na mesma.

13 horas para o dia 28:
- Estou aqui a ler a biografia do Andrew Marr, e não há maneira nenhuma de eu alguma vez vir a ser como ele. Sou um fracasso. Nunca vou ser editora de política da BBC. O suicídio parece-me a única opção.

12 horas para o dia 28:
- Vou apagar as luzes todas e dormir. Pode ser que os tipos do Discovery se enganem no trajecto de regresso e se espetem no meu prédio.

A última frase do MacGregor:
- Clô, I think you are clinically insane. I won’t listen to these bollocks anymore. I’m going to watch 24, let me know when you’re back in the world of the normal.

11 horas para o dia 28:
- Vá lá oh capitã da Discovery, engana-te a carregar os códigos e vem-te espetar a Leith. PLEASE!

Fogos: coisas que não entendo

Porque é que os aviões de combate não são propriedade e gestão do exército, ou de um serviço profissionalizado de bombeiros? Porque que é que existem aviões no sector privado? Será que não é óbvia a contradição? Porque é que esta merda não é uma prioridade nacional? Porque é que todos os anos há um anormal a fazer declarações destas, como se os incêndios fossem coisa nova? Eu cresci ao lado de um pinhal. E tenho receio que Portugal passe a ser um deserto salpicado de arbustos. Why does nobody fucking care?

Comédia de costumes: segundo o

Comédia de costumes: segundo o Público, o número dois da PSP dá-se pelo nome de Herlânder Chumbinho.

A armada espanhola em 2005:

A armada espanhola em 2005: conduzir por Kyle of Localsh, junto à ilha de skye, e apenas conseguir sintonizar uma rádio - a punto valladolid.

Automóveis

É fácil esquecer quão intensa é a experiência de ir às montanhas da escócia. Vivendo em Edimburgo, não me lembro, com a frequência que deveria, que a apenas 4 horas da cidade existe um mundo de outra era geológica, verde, despido de pessoas, inabitado. Os britânicos têm uma expressão ideal para este sentimento. ‘Taking for granted’. É isso mesmo, eu tomo as montanhas como adquiridas, quando devia viajar mais vezes para norte. Este fim de semana, com o automóvel nas mãos, vivi uma verdadeira orgia visual: desde paisagens de turfa inóspitas até vales verdes e lagos límpidos, montanhas gigantes assustadoras, cinzentas das nuvens que lhe escondem os cumes, até baías de temperatura amena, vilas de flores coloridas, alimentadas pela corrente quente do golfo, que tornam a costa noroeste do país num paraíso de vegetação luxuriante (em cima: shieldaig, a minha baía favorita).

Loch Lochy

Quirang, na ilha de skye. Caminhámos até aos cumes no canto esquerdo da foto.